L’ire ondule et fait notre printemps érable.
_ Les volées de ta bernache pointent au-delà en V.
_ Levée pour la victoire, le V des courts, levier pour relever.
_ Carrérouges à épaulettes, engoulevents au vent,
_ Jaseurs, bruyants bruants, crécelles du renouveau.
_ Les oies, haut dans les airs, criaillent.
_ Les oiseaux dans le désert du ciel crient « aïe, aïe » !
_ Je vois leur voie, j’ois leur voix.
_ C’est un essaim d’oiseaux qui se dessine à dessein.
_ Il roucoule, et nous passons… malheureusement à autre chose.
Au sol, jonchent charognards et lignes de corbeaux, champs sinistres.
_ Tyrans tritri, sizerins, moqueurs,
_ Appuyés par la plume des martinets, des étourneaux étourdis,
_ Petits roitelets, durbecs des sapins,
_ Méchants moineaux, tarés des pins.
Les brigades de pics maculés se prétendent poliss,
_ Pourtant, ces merlins d’Amérique écrasent, mettent en déroute,
_ Ce qu’ils disent être des pommes de routes,
_ Pour en faire des pommes de discordes, et les laisser pourrir.
_ Champs matraqués. Chants mal traqués.
_ Battements d’elles. De la compote au compost.
« Allez, ouste ! Tu ne te pauseras pas là !
_ Va chercher des bouleaux dans le nord,
_ Monte comme la sève, rue-toi vers l’or »,
_ Mais tu prends la rue et son pavé de la bonne intention.
Mélèzes devant ces ormes qui frênent,
_ Devant ces hêtres poseurs de chênes.
_ Mesquineries visant à noyer cette rage orageuse.
_ Mais tu ne cèdreras pas.
_ Car tes geais sont de pierre, de gens, de jacques.
On croit que tu peuplier.
_ Mais on se trompe parce que tu es un roseau pensant.
_ Et ceux qui pensent, ceux qui pansent la prose en sang,
_ Savent bien que le chant du cygne, on ne l’entend…
Étienne Bolduc
_ un admirateur de Sol au Cégep de Drummondville
_ 30 avril 2012
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