Noël dernier, le père Caca-Cola m’a apporté des beubelles, un beau chandail du Canadian avec mon nom à l’endos : Le Papou. Bleu-blanc-rouge garanti ou argent remis et bien sûr, le CH tatoué sur le coeur. « Nos bras meurtris la-la-l’ère...» Vraiment un beau chandail.
C’est mon gendre qui me l’a acheté et je suppose que c’est pas donné un beau chandail de même. Philou, le plus jeune de mes petits-fils, me l’a présenté comme un trésor national et pendant le souper des Fêtes, je l’ai porté pas sûr. Faut dire que je joue souvent au hockey avec les petits dans ma ruelle en arrière et ils ont tous un chandail bleu-blanc-rouge alors ? Faut vous dire aussi que lorsque le Papou est trop essoufflé, il garde les buts en disant « qu’y a pas une simonak de rondelle ou de balle qui va entrer dans mon filet, z’entendez p’tits morveux! pas une seule... !». Une fois provoqués, ils tentent par tous les moyens de me déjouer et quand ils n’y arrivent pas, ils me sautent dessus et c’est la grande chamaille bleu-blanc-rouge.
Un maudit beau chandail. Mais comme ça fait un bail que j’aime pas le rouge, hier, je l’ai décroché de son cintre et tenté de le teindre en bleu. Ç’a pas marché, Du synthétique bien sûr. Alors je l’ai étendu soigneusement sur la table de cuisine et j’ai tenté de décoller le CH avec un fer à repasser. Rien à faire! Et comme je devenais impatient, sans plus réfléchir, j’ai pris un crayon feutre noir et dessiné un gros X sur le CH. Sauf qu’après, j’ai soudainement eu peur que les petits ne comprennent pas mon geste, alors je leur ai expliqué comme y faut, et même depuis le début de ma longue carrière, quand je jouais à Maurice Richard au milieu de la rue Dezery avec ma gang, et que les rarissimes autos devaient attendre que le puck disparaisse dans un banc de neige avant qu’on daigne laisser passer le monsieur. Et l’auto. Cela a pris un long bout d'explication et une fois parti, je leur ai raconté le cheval du laitier ou du boulanger qui offrait quotidiennement ses pommes de route aux petit oiseaux du quartier qui s’empressaient de les remercier pour les boulettes fumantes :
— Pit-pit-pit... (merci beaucoup)
— Hiaaaaaaa... (pas de quoi à demain...)
Et qu’on utilisait parfois ces boulettes qui, une fois gelées dur, nous servaient à délimiter les buts ou même, dans les moments de restrictions budgétaires, de rondelle d’appoint. Les petits ont compris vite facile, les grands c’est toujours long difficile... on dirait que ça rentre pas. Je ne sais pas ce qu’ils vont retenir de mes racontars, mais ça devrait mijoter doucement...
En fait, je leur parlais d’acculturation, de durée, de l’importance de savoir qui on est et d’où on vient. De la différence entre pommes de route et gaz de shit. De déconstruction d’une société, de ses valeurs, de son patrimoine. D’entreprise de démolition systématique, de dilution des parties dans le grand tout mondial global qui nous apportera paix, bonheur, branlette universelle et prospérité. Je parlais de moi, de nous.
De multiculturalisme, de super fraises de California, de Végas en Louisiane au Nevada et de moulins à vent (ou à images). De Sir Paul, du maire Leboum, de clouwnage et d’égos gonflables. Qui de-vous-de-nous citoyens cosmiques, n’aimeraient pas descendre du ciel dans un mongolfière de la NASA avec un nez rouge en caoutchouc et une goutte d’eau perlant sur le front médiatique ? Je parle de hochets, de ce qui nous pend au bout du nez, de divertissements ga-ga, de Gilbert Rozon, de marchands de rires et de culs, de gigolos de la réclame, d’abrutissement collectif et de musique d’invasion. Barbare et saxonne la musique ! non mais pas grave man...on a du fun c’t’écoeurant pis les hot-dogs sont super, la bière hyper, fait que go-habs-go...on fait-la vague tous ensemble man... : yahoouuuuuu... envoye donc ! mange ton blé d’inde... fill et up jusqu’au Grand Rot final !!!
L’avaleur et l’avalé, ou plutôt L’avalé des avalées... Et depuis que j’ai commencé à jouer au hockey dans’ rue dans les années tranquilles, on dirait que ça rempire.
Fait qu’y faudrait peut-être commencer à changer de chandail man ? Ou accepter de se laisser en...filer.
Des buts.
André Vincent