Il est difficile de ressentir de la compassion pour un assassin sans scrupule comme Mu’ammar Kadhafi qui, en quarante-deux ans de règne, n’a jamais hésité, par caprice, pour une saute d’humeur ou par pur machiavélisme, à condamner à la torture des hommes qu’il a ensuite laissés crever à petit feu dans des caves à rats infestées de vermine.
Même en sachant que s’il avait repris le pouvoir, Kadhafi se serait vengé au centuple de la peur qu’il a ressentie et des lâchetés qu’elle lui a fait commettre, nous avons quand même tous ressenti un malaise en apercevant ses yeux affolés sur la vidéo de sa mise à mort. En quelques instants, l’ancien tyran sadique, arrogant et au verbe haut avait en effet laissé toute la place à cette bête traquée qui savait sa mort proche et qui ne parvenait pas à garder une dignité que tous, autour de lui, s’acharnaient à lui faire perdre.
Ce que, dans ses derniers moments, Kadhafi a vécu au milieu de cette foule de carnassiers nous est étrangement familier. Exactement comme la peur de tomber ou celles de la nuit et des grands bruits, nous avons en effet conservé en nous, en parfait état de fonctionnement, les réflexes de proies arboricoles que nous ont légués nos plus anciens ancêtres préhistoriques.
Le pire est que les caméras ne captent jamais qu’une infime parcelle de l’intensité d’un pareil moment. Pour le comprendre, il faut avoir été soi-même témoin d’une violente émeute populaire dans un pays où tout nous est étrange : la culture, les moeurs, la chaleur, la lumière, les odeurs et même la couleur des choses.
Quand un peuple explose de rage et que s’installe dans la ville où on séjourne une anarchie qui permet tous les défoulements, toutes les vengeances et tous les racismes, on prend immédiatement conscience de sa solitude et, surtout, de son extrême fragilité. Aux regards indifférents des foules vaquant calmement à leurs affaires succèdent alors l’hystérie de milliers de jeunes qui trépignent de colère et vocifèrent contre on ne sait qui ou quoi. Sous la poussée d’adrénaline qu’un tel spectacle provoque, l’acuité de nos sens, notre attention, notre résistance à la fatigue et à la douleur, voire notre force physique, sont de beaucoup augmentées. En un mot, une sorte de surhomme apparaît en nous pour ajouter l’étonnement à la folie du moment.
Mais qu’est-ce donc alors qui nous affole tant? Est-ce l’atmosphère ambiante qui vibre de haine et qu’imprègne cette inoubliable odeur de poussière sèche et chaude? Est-ce que ce sont les effluves qui se dégagent d’une foule en furie ou encore les infrasons qui parcourent le sol et que créent les piétinements d’une multitude qu’on a sentie venir bien avant de l’avoir vue surgir d’une rue transversale?
Ce qui frappe le plus est certainement cette formidable énergie à l’état brut que produit toujours une cavalcade de jeunes hommes au comble de l’énervement. Incontrôlables, imprévisibles et excités par leur toute-puissance, ceux-ci ne cessent de passer de la jubilation à la rage en hurlant des sons qu’on s’étonne d’entendre sortir de poitrines humaines. Mettent-ils la main sur des armes qu’éclate aussitôt une pétarade anarchique assez semblable à celle qui a accompagné l’agonie de Kadhafi.
L’impression produite est encore accrue par tout ce qui est absent de la rue : les vieillards, les femmes et les enfants qui se sont éclipsés; les commerçants qui ont fermé leurs échoppes; les policiers qui se terrent; les soldats qui attendent des ordres, on ne sait où, et même ces chiens silencieux qu’on voit s’esquiver, la queue entre les pattes, en longeant les murs.
A cela s’ajoutent bientôt les inquiétudes suscitées par une machine à rumeurs qui s’emballe et qu’alimente le silence des radios ou le spectacle d’hallucinantes victimes ensanglantées de règlements de comptes qui clopinent piteusement vers d’hypothétiques hôpitaux. Qu’est-il arrivé? Que fait le gouvernement? Existe-il encore? Personne n’en sait rien, mais tout le monde en parle.
Puis tombe la noirceur sur les rues privées d’électricité, puis les interminables heures de veille que ponctuent les ricochets de balles sur les murs d’hôtels, les coups de poings anonymes dans les portes barricadées des chambres, les blagues et les invectives que des inconnus nous lancent de la rue sombre et, surtout, ces grondements lointains qui aimantent notre nuit inquiète.
Le matin vient-il enfin que tout est encore en suspens. Aux voyous à la gâchette joyeuse qui sont allés dormir a succédé le spectacle des destructions nocturnes et, surtout, celui de cette foule hagarde dont les conversations et les rires nerveux s’arrêtent à notre passage. Aux regards fixes qui nous suivent, on sent bien que les émeutiers sont encore maîtres de la rue et qu’on doit sa sécurité à la surprise et à la crainte qu’inspire toujours le courage d’un étranger qui traverse une foule hostile avec un parfait sang-froid. Ce calme est bien sûr fragile et éphémère comme nous le montrent les mégots de cigarettes que des adolescents flâneurs nous jettent dans les jambes. Et la foule, alentour, qui sourit et approuve.
Fuit-on la ville dans des véhicules de fortune ou au sommet de camions brinquebalants qu’on tombe bientôt sur de terrifiants enfants soldats plus ou moins intoxiqués qui bloquent les routes pour piller les voyageurs. Méprisés et battus depuis leur naissance par un peu tout le monde, ces bambins, qui ne savent pas vraiment ce qu’est la mort, jouissent alors à fond de la crainte et du respect qu’inspirent à tous leurs Kalachnikov.
Il y a aussi la nuit des jungles où on a dû se réfugier et qui est faite de ces interminables heures de mauvais sommeil passées dans les arbres, au milieu des moustiques, à écouter les petits craquements et les mouvements à peine perceptibles qui nous environnent : un froissement de feuilles qui se répète sur la droite, un frottement en contrebas, un léger sifflement au-dessus, sur la gauche, etc.
Et tout cela se continue pendant les longs jours qu’il faut pour quitter le pays.
Chanceux même dans la mort
Parce qu’il est tombé de beaucoup plus haut pour descendre beaucoup plus bas, Kadhafi aura vécu sa fin avec une intensité bien supérieure à celle que nous venons de décrire. Habitué depuis 42 ans au confort et à la pompe du pouvoir absolu, il s’est retrouvé, en quelques minutes, dans une situation proprement apocalyptique. Énervé par sa fuite, blessé par ses poursuivants, coincé dans un trou, paniqué par sa capture et, enfin, bousculé, traîné et battu par une meute dont il avait mille fois suscité la haine, cette brute a eu largement le temps de se sentir mourir. Pour la première fois peut-être de sa vie, la souffrance n’était pas cette chose théorique qu’il infligeait à autrui sans y penser, mais cette réalité, cette évidence immédiate qu’on ne peut comprendre qu’avec sa chair.
Somme toute, Kadhafi eut bien de la chance qu’on l’achève aussi rapidement. Lui qui fut, dit-on, l’homme le plus riche du monde, fut toujours favorisé par la fortune; ce qui, malheureusement pour la morale, est le lot habituel des dictateurs. Toute l’histoire de l’humanité est en effet remplie de milliers d’empereurs, de rois et de chefs d’État qui, après d’interminables carrières d’assassins, sont morts dans leurs lits pour ensuite être enterrés avec tous les honneurs alors que des prophètes désarmés comme Socrate, le Christ, Luther King ou Gandhi ont presque tous été assassinés par leurs contemporains. Faible consolation : le cas de Kadhafi montre clairement que personne ne peut être sûr du prix qu’il devra un jour payer pour sa célébrité.
Au bout du compte, c’est encore Oliver Cromwell qui avait raison, lui qui répondit à un ami qui s’étonnait de le voir resté de glace sous les acclamations d’une foule en liesse : ¨Allons donc, ils viendraient encore plus nombreux pour me voir pendre!¨
Terminons en remarquant que le tsunami qui traverse présentement le monde en ravageant les économies les plus solides et en renversant les régimes les plus anciens pourrait bientôt atteindre nos rivages. Ainsi, notre petit Charest national, qui change régulièrement d’avis sur le mandat de la commission anticorruption qui doit enquêter sur les malversations commises sous son gouvernement, donne présentement l’impression de vivre, à une bien moindre échelle que Kadhafi, la panique du dirigeant qui sent son pouvoir et son prestige lui échapper. Dorénavant, dans notre petit village planétaire, tout se tient.
Jean-Jacques Nantel, ing.
Octobre 2011