J'ai longtemps hésité à vous faire parvenir ce texte que, ma foi, je trouve fort noir. Mais voyez-vous, je suis profondément découragé quand je regarde le Québec, mon Québec, par les temps qui courent. Pourtant d'un naturel optimiste, je crois que je suis en train de céder à une grave déprime quand je nous regarde. J'ose pourtant espérer qu'il nous reste encore, caché quelque part au plus profond de nous, un certain ressort pour nous ressaisir au plus vite. Je vous l'envoie donc. Faites-en ce que vous voulez et je ne vous en tiendrai pas rigueur si vous décidez de l'ignorer.
«Poids» de senteur
Ça sent le pays en train de s’écraser

sous le poids de nos rêves déserts.

Ça sent la patrie qui se perd

dans la morosité des terres dévastées.

Ça sent le pays qu’on enterre

avec requiem pour peuples ignorés

dans une fosse commune de cimetière

pour nations inconnues ou oubliées.

Ça sent le pays qui s’échine

à brader à une suspecte vitesse

toutes ses naturelles richesses

pour les p’tits amis du régime.

Ça sent l’État qu’on altère

pour satisfaire requins de finance,

charognards de jungle néo-libérale;

ceux-là que l’on paie pour qu’ils nous achètent,

et que l’on récompense pour qu’ils nous tuent.

Ça sent la nation exsangue

qui laisse dans sa séculaire demeure

à de serviles serviteurs

le soin de fossiliser sa langue.

Ça sent le peuple minimal

se targuant de prospérité

en décuplant la pauvreté

dans sa course vers sa phase terminale.

Ça sent le pays qui se décompose

en reniant toutes ses épiques luttes

passées à tisser un filet de sécurité

pour sa pourtant distincte société.

Ça sent le pays qui se noie dans le creux

des torrents de fiel sortis de foies bilieux

qui souillent notre réputation

et dénaturent nos intentions.

Ça sent le pays qui se dérobe

sous nos pieds dans des sables

rendus mouvants par ces fossoyeurs assassins

de notre incontournable identité.

Ça sent le peuple ron ron ron

qui avale en bon bonasse

toutes les compromissions

qu’on lui incruste dans la carcasse.

Ça sent le pays qui se meurt

empoisonné par l’amnésie rare

de ses propres enfants, citoyens en téflon

qui s’imaginent pouvoir aller quelque part

quand de leur histoire ils ignorent le large et le long.

Ça sent le pays en voie de trépasser

humilié par l’indifférence des siens,

saboté par les pirouettes de ses politiciens,

accablé qu’on lui refuse son droit d’exister.

Ça sent le peuple qu’on euthanasie

dans une opération de dévastation lente

où se grugent des portions vitales de nos acquis

dans le confort des circonstances atténuantes.

Ça sent les carottes bien cuites,

et la fin de tous les haricots.

Allez Baptiste, ouste! au galop!

on est mûr pour une crisse de cuite.